Se llamaba Alberite...

Se guardó las vueltas, cobres ingrávidos, y empujó la puerta a la calle. La barra de pan "adobada", repleta de irrompibles bultos de harina y agua, ardía bajo su brazo. Pellizcó el currusco y arrancó su punta, tal y como hacía su madre. La miga se le deshizo en la boca. Una pasta ruda pero suave que hacía siete años que no probaba. Las obras y los supermercados habían invadido el pueblo, pero el pan de “El Ave”, ese panadero de pelo largo, aire descuidado y voz tímida, seguía igual. Igual que su gente, igual que el pueblo entero. Tosco por fuera, blando como una nube por dentro.